El Mundo

Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso.

Augusto Monterroso

Acidez

Me siento como una pequeña cucharacha, pasiva e imperturbable. Ácida e incluso un tanto amarga. Escondida en el lugar de siempre para no ser vista por la tóxica realidad. Cansada de la misma gente color rata, del mismo pavimento color rata. Desde aquí todo es del mismo color.

Se me imagina que la luna se debe sentir del mismo color, a estas alturas. Debe estar harta de ver los mismo suicidas, las mismas luces y los mismos enamorados cada noche.

Me parecen que los días y noches de verano son totalmente idénticos unos de los otros. Prefiero el invierno. Puedo apostar a que lloverá o que estará nublado. Me ofrecen té o café. Me prestan un abrigo o me dan un abrazo, y prefiero un abrazo porque se siente cálido... No como un abrazo en verano. Y en invierno puedo leer "Aplastamiento de las gotas" de Julio Cortázar y se me imagina que todas las gotitas tienen vida. Y me gustaría ser una gota.

Darkenia

Paz Danae Oyarzún

Mudanza

Estoy dejando algo atrás. No sé exactamente qué, pero está allí de pie esperando a que yo avance. Tengo miedo de avanzar. Tengo miedo de elegir, elegir mal, de fracasar.
Sólo una premisa no tengo que olvidar: "Ser feliz".

Contraste e Ironías Sentimentales

" Entre un mar de contraste e ironías sentimentales se irgue un cuerpo esquelético y rebosante de claroscuros secretos que emanan de su piel podridamente lozana"

-Intento Fallido-

Paz Danae Oyarzún

El Clítoris

Bajo el tibio repliegue de las ninfas se esconde,
tal pistilo de carne en lirio doloroso,
el clítoris, coral vivo, corazón fosco
que estremece el recuerdo de bocas olvidadas.

La mujer toda entera vibra y se centra en él,
es la fuente del celo en dedos de la virgen,
es el eterno polo en que el deseo converge,
es cielo del espasmo, corazón de la noche.

Lo que al flanco murmura cualquier carne lo entiende,
a su menor temblor los pezones se tensan
y sus sordos latidos ponen fuego en el cuerpo.

Oh clítoris, rubí misterioso agitándote
brillante como joya en el torso de un dios,
¡álzate, sanguinoso, ante las bocas rojas!

Pierre Louys
Antología:"Poesías del Coño,
El origen del mundo" de Juan Abad

Un año menos

¿Un año más vivido o un año menos por vivir? Si bien, muchos pasos en falso han de herir esta apacible existencia mía, volviéndola un cementerio de viejos recuerdos... He sentido, he llorado, he reído, he vivido. Y no me arrepiento de nada. Está condición humana y vulnerable nunca he de poder combatir.Un año menos para adolecer. Un año menos para morir. Un año menos por vivir.
Este año en transición ha sido tranquilo, soporífico, placentero, algo alucinógeno y amorfo. También púrpura, cubístico y ena-morado. Un transito necesario, preciso, ansioso por lo que está por venir. Un año menos por vivir.
Estoy en el lugar indicado, en momento indicado, viviendo lo que me corresponde y construyendo puentes sublimes donde no camino sola, sino de tú mano, aquella que elegí con soberana libertad - Esto me suena al Capítulo 7 de Rayuela-. En fin, estoy contigo. Estoy donde quiero estar. Es un año menos por vivir, de igual forma, es un año más vivido. Es un tiempo más contigo.

Al final de todo, el tiempo es una simple subjetividad para calcular nuestro pasar en la tierra-Y espero poder pasar por otros planetas más-.

Paz Danae
"Un año menos"
A sus 19 años

Encontré un relato corto de Chéjov

"Un hombre, en Montercarlo, va al casino. Gana un millón de pesos. Vuelve a su casa y se suicida"

Antón Chéjov

Aplastamiento de las Gotas - Julio Cortázar

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar

"Aplastamiento de las Gotas"

Historias de Cronopios y de Famas.